¡Ey amigo! Cuantas historias guardan tus viejas barras cada vez más negras y mugrientas de grasa. Cuantos ratos hemos echado sobre tus lomos de madera; casi tantos como primeros pitillos se han apagado en tus menudos ceniceros.
...Y una bola choca repetitiva sobre el borde antes de saltar a la palestra y comenzar a rodar entre los muñecos de madera. ...Y un virtuoso coge "el balón" con el delantero centro y sabe rodarla sobre la manchada tabla, ...Y sabe engañar a la fila de defensas antes de fusilar al portero con un tiro seco que suena bronco antes de caer de nuevo al circuito.
¡El que no marca pasa por debajo! -grita una voz que se superpone a las del propio bar-;
...Y en efecto al final de la partida os toca pasar y llenaros las rodillas de serrín.
¡Ey amigo! Eran tiempos en que costabas cinco duros y por tu fina rejilla caía una y otra vez el redondo botín sisado seguramente de los recados hechos a una madre ...Y los desconocidos que querían "entrar" tenían que dejar la moneda sobre el cenicero.
La bola va de arriba a abajo; alguno es capaz de sacarla del rectangulo y rueda por el desconchado del local... ¡No vale dar vueltas! vuelve a gritar alguien...
En otra época en que en cada bodeguilla y cada bar de barrio tenían su propio futbolín. Donde cuadrillas de ochenteros han reído, jugado y bebido antes de que sedentarios FIFA para "la Play" con sus miles de píxeles gráficos inundaran nuestros comedores de diseño.
Hoy casi has desaparecido de nuestros bares y te muestran nuevo y protegido por vidrio para que no salte la bola, como estos que se mostraron en el Alcampo de Burgos. -Pssssssss-, como si estos del hipermercado supieran lo que es el placer de que la bola salte desaforada antes de devolverla a la tabla con un golpe seco, o cogida por una barra desde el corner por donde se ha marchado.
-Pssssssss...-, ¡moderneces de Hipermercado!.
Futbolín ¡viejo amigo...! ¡Cómo se te echa de menos...!
